Queria o jardim dos meus sonhos, aquele que já existia dentro de mim. O que eu buscava não era a estética dos espaços de fora, era a poética dos espaços interiores. Em busca de jardins passados, de alegrias idas, de felicidades perdidas. Porque felicidade é isto: quando as ausências que formam o nosso mundo interior encontram, de fora, a “coisa” que nelas se encaixa. Como na experiência do amor. Somos todos femininos, marcados por algo que não temos, mas que, se tivéssemos, seríamos bem-sucedidos – para usar a maravilhosa expressão de Santo Agostinho. A psicanálise usa uma palavra terrível para dizer isso: “castração”. Mas não será verdade? Perdemos aquilo que nos faria felizes e agora estamos condenados a procurar, sem fim, este objeto de amor... Entendem por que um paisagista seria inútil? Para fazer o meu jardim, ele teria de ser capaz de sonhar os meus sonhos. Há um mundo vegetal que cresce dentro de mim. As palavras de Rilke confirmam em meu corpo: nosso mundo interior é “um bosque antiquíssimo e adormecido, em cujo silencioso despertar verde-luz o nosso coração bate”. Sei que isso é verdade a meu respeito. E não conheço horror maior que um mundo sem plantas. Não posso compreender o fascínio dos filmes de ficção científica, onde a vida acontece em meio a metais, eletrônica, astros mortos e o vazio... Para mim, são as celebrações de Tânatos. Em nada comparáveis ao prazer de cheirar uma simples folha de hortelã... Corrijo-me: compreendo o fascínio – é que eles são exercícios sobre o poder puro, esvaziado de qualquer conteúdo erótico. Quando o poder não busca objeto algum, além de si mesmo: possessão demoníaca. Tenho pesadelos da morte das plantas. Lembro-me de um deles em que eu via, horrorizado, todas as plantas do meu jardim arrancadas, raízes expostas, e eu chorava desesperado, perguntando: “Mas como foram fazer isto?”. Tenho uma alma vegetal. E houve até mesmo alguém que me escreveu para dizer que revelações do invisível haviam dito que meu mestre de amor e sabedoria é o espírito que mora nas florestas. Sinto-me como um irmão daquele chefe índio que escreveu uma carta ao presidente dos Estados Unidos, ao ser informado de que os brancos queriam comprar suas terras.
(*) EUGENIO SANTANA é escritor, jornalista, ensaísta, redator publicitário e palestrante motivacional. Nove livros publicados. Membro da Academia Cachoeirense de Letras (ACL) e do Centro Cultural, Literário e Artístico de Portugal; sócio da ACI - Associação Catarinense de Imprensa e da UBE/SC - União Brasileira de Escritores. email: autoreugeniosantana9@gmail.com e WhatsApp (41) 99547-0100
